fala-me do almoço,
malogrado e tardio.
Meia pizza, das congeladas…
Esquecida por tempo indeterminado,
Às voltas no micro-ondas …
Perdida? Pergunto,
não contendo um brilho nos olhos.
Nem por isso, apenas “Ressequida”
Uma tosta redonda…
Sem tomate suculento,
Ou mistura de queijos a desfiar pela orla…
desalento!
“Que queres, sou homem…”
Suspiro!
E embora o aspecto não seja divino,
Quero provar!
“Tens a certeza?” Pergunta, na dúvida…
Só um bocadinho…
E corta a metade que sobrou, tensa sobre a faca,
E da metade da metade,
corta um canto mais pequeno…
Que provo e… adoro!
Sem comentários:
Enviar um comentário